...утром умер барон Мюнхгаузен.
Когда я читаю в сводках новостей о смерти кого-то из старых актеров, мне делается страшно. Они уходят один за другим, а замены им нет. Просто нет.
Есть сериальная шелупонь, способная только читать тексты - монотонно и без выражения, как дьячок, читающий псалмы. Есть Безруков со своей универсальной чеширской улыбкой, которая надета один раз, но прочно - хватило и на Есенина, и на Пушкина, и на лейтенанта с пограничной заставы. Есть скучный адмиралЪ Хабенский, есть клоун Куценко, есть мушкетерские детки. Много кого есть, но это все - не то. Ненастоящее, вымученное, неживое.
Уходят мастера, умевшие выражением глаз передать радугу эмоций. Остаются распиаренные псевдозвезды, способные на скучное кривляние на фоне продвинутой графики.
Хочется верить, что лишний день весны существует. И он ушел туда, в тридцать второе мая.